tonscheinesterben:

Delete yourself. 

Der Schriftsteller und Kulturwissenschaftler Mark Fisher hat leider die Sternstunden der Meme-Kultur nicht mehr miterlebt.

Da er aber wie in so vielen Dingen sonst seiner Zeit weit voraus war, hat er das emanzipatorische Potential der schlichteren Verform erkannt und bestimmt ab und zu auch seinen Spaß daran gehabt.

Dies erklärt die Gründung 2015 der Facebook-Gruppe: Boring Dystopia.

Dort wurden Beiträge geteilt, die sich mit sich anhäufenden Banalitäten des Spätlapitalismuses in Großbritannien beschäftigten.

Zu Hochzeiten hatte die Gruppe bis zu 3000 Mitgliedern und schnell war klar, wer Gründer dieser Gruppe war.

Dann ereignete sich etwas Sonderbares. Plötzlich wurde die Gruppe jeden Tag um ein Mitglied ärmer. Als die Mitgliederzahl 0 erreichte, verschwand die Gruppe endgültig.

Es wurde gerätselt, wer oder was sich hinter diesen Löschungen verbarg.

Doch schon kurz nach dem Verschwinden der Gruppe gab ein Bekennerschreiben.

Es war Mark Fisher selbst, der die Gruppe löschte. 

Einen nach dem anderen zu löschen, war der einzige Weg diese Gruppe wieder verschwinden zu lassen.

Doch warum tat er das?

Darauf antwortete er in seinem Blog:
“For me the Point the group started to go downhill was when it became like every other Facebook group. It was just recirculating ‘content’ and sending links, keeping people inside what I would call capitalist cyberspace instead of looking outside at their own environment. It felt like I was reinforcing the condition it was intended to displace.”

Nach Bedingungen der großen Player zu spielen heißt sie stärker zu machen. Das ist die Crux im sogenannten Datenkapitalismus. Internet Konzerne werden größer und erfolgreicher, wenn sie mit mehr content und Informationen gefüttert werden.

Die online Linke ist so in einem Fiasko gefangen. Online lassen sich besonders schnell linke Sichtweisen und Positionen teilen. Besonders barrierearm wenn diese Inhalte dazu in lustige wiederkehrende Formate verpackt werden können. Memes. 

Das Schwierige daran ist, dass, wie Fisher bereits sagte, sich solche Inhalte häufig in Echokammern bestimmter Gruppierungen befinden und nicht nach Außen dringen, da es es dem Algorithmus nicht daran liegt Inhalte zu verbreiten, sondern neue Wege zu finden content zu vermarkten. 

Dazu speist man durch Erstellung neues Contents jedweder Form die Konzerne mit ihrer liebsten Währung: Daten und mehr Reichweite, diese zu filtern und für sich zu nutzen.

Dies führt zu dem Dilemma, dass die Inhalte immer profaner runter gebrochen werden, um nicht vom Algorithmus raus gekickt zu werden. Positionen werden verwässert und am schlimmsten: verkäuflich.

Beunruhigend zu betrachten ist, was für eine Reichweite Missinformationen zum Thema psychischer Gesundheit erzielen und auf welche abstruse Art dort neue Geschäftsmodelle entstehen. Begriffe wie “Trauma” verlieren an Bedeutung durch ihre Inflationäre Nutzung, Diagnosen  werden ein Lifestyle und Teenager diagnostizieren sich selbst psychische Krankheiten anstatt zu einer ausgebildeten Ärztin zu gehen. Leider sollte uns das nicht überraschen, da das Angebot an kostenpflichtigen Therapien, Pseudotherapien und Mittelchen, das von ausgebildeten kassenärztlichen TherapeutInnen weit übersteigt.

Es wird an Eigenverantwortung appelliert, nun also auch verstärkt im Gesundheitsbereich. Psychisch gesund sein ist ein Luxusgut, dass man sich leisten können muss oder man lässt sich eben von Influencern CBD Öle und Anti-Anxiety Decken verkaufen. 

Staat sowieso die Internetgiganten wird dies freuen und das System sowieso, denn nur so kann es wachsen. 

Der Kapitalismus zerstört systematisch die Lebensqualität der Menschen und verkauft ihnen dann Selbsthilfe, um sich wieder besser zu fühlen. 

Eine Antwort darauf scheint für viele shitposting zu sein, welches sich über viele Metaebenen an Problemen abarbeitet und sich häufig an jene richtet, welche sowieso schon die Hoffnung aufgegeben haben, dass es eines Tages besser wird. Die Spirale ist nach unten offen und knüpft an die “No Future” Bewegung aus Punk Kreisen an. 

Gesund ist dieser Umgang nicht, dennoch wirkt er wie ein Mittelfinger an Vermarktungsmechanismen. Traurigerweise füttert jedoch auch dieser Umgang, im Gegensatz zum ursprünglichen Punk, die Datenkraken und verschließt sich für Außenstehende.

Sollen wir in letzter Konsequenz so wie Fisher erst die Gruppe, unsere Seiten löschen und dann uns selbst irl?

Was bleibt uns übrig? Haben wir schon längst verloren oder sollen wir alles den kommenden Generationen lassen, dies zu klären, während wir stundenlang durch unsere Feeds scrollen, nachdem wir unser Handy mit einem Fingerabdruck entsperrt haben? 

Darauf lässt sich schwer eine Antwort finden. Ich zumindest habe keine darauf.

Tarred and feathered
By days of prolonged exhaustment:
A thespian’s wings,
Metaphors for attempted escape,
But not actual flight.
Stanzas massacred by a mundane
‘Whatsoever’.
My thoughts muffled into a thin layer
Of skin,
That leaves the sun and the rain
As half asleep dreams,
While every motion feels like
Moving in water without swimming.
Like those who are buried by avalanches,
Digging themselves out of their rehearsal grave,
I say an atheist’s prayer,
Hoping that I’m headed towards a cloudless sky,
And not deeper into this sepulcher.

Kerim Mallée

Silence has the shortest half life.
Whenever there’s an absence of sound,
The vacuum is immediately filled by the
Sonority of our existence:
Your uproarious body,
Your blood and bones,
Your muscles and skin
Are hosting a never ending
Concert, dedicated to your vitality.
And even lost among the stars
The quiet echo of our memories
Leaves a whispered murmur.
Silence is the song I’m scared to sing,
Scared to learn,
But can’t avoid to
Familiarize myself with.
Although for now,
Silence is the only thing,
I can not know,
Once I’ve forgotten myself,
Forgotten you,
Obliviated all the things I can’t afford to
Obliviate,
Silence will be the only thing that’s
Left.

Kerim Mallée

As the nightfall
Feasts on the cadaveric leftovers
Of perished daylight,
My thoughts are roaming
The geography of darkness,
Like a giant
Heron on his fragile toothpick-legs,
Heading for
The bright clusters tattooed into
the surface of the night,
Hooked up to the spinal cord
Of immediate proximity
And hope.
Striding through the
Landscape of tenebrous carrion,
My heavy heart is
All to well aware, that
What we call home,
Is eventually just temporary shelter.

Kerim Mallée

Aeroplanes like razor blades, cutting
Heaven’s predetermined breaking point
Into the infinite
Almost transparent blue.
Where the intestines of gutted deities,
Span the earth,
Like pale ribbons of chalk.
And vague thoughts, attached
To the concept of YOU,
Kiss the soil
Like wild rain,
Falling from a different sky.

Kerim Mallée

The smell of disappearance is
Akin to elder flowers and light
As the feathers of
Pigeons and finches.
The definitiveness of extinction
Is posing for solace,
With fraudulent intent.
However,
Ceasing to exist
Will not provide, what you’re looking for:
A custom-tailored approach to
Peel back another layer of existence
To ease the overcrowded soul
And guide the sharks in the paddle pond
Back into the ocean.

Kerim Mallée

I got a soft spot for the meaningless:
It is like a shelf filled with unlabeled jars,
Holding questions candied in absurdity,
That could reduce archivists to tears.
Given time,
They ferment to a more bearable state
Of ambiguity.
And what remains to be answered,
I’ll surrender to the west-wind,
To be fused to the clouds,
Sealing the cracks in the sky.

Kerim Mallée

There is so much more to be found within the palms of one’s hand,
Than cheap palmistry and fortune-telling.
For the scientist sees nerve endings, blood vessels
thinner than eyelashes
Among innumerous individual muscles, impossible to count,
Though he numbers them withal.
The poet on the other hand prefers a different mode of study.
For he sees touch and affection,
Or the absence of it.
He sees his own hands through which he speaks,
His ink-stained fingertips, through which he’s breathing,
He sees havoc and creation,
And how we are to be saved or destroyed by
either our own hands,
Or those of someone else.
The spiritist’s dissemblance is nothing more,
Than an insult to the curiosity of the observer,
Or the dreamer’s imagination.
The cheap imitation of the marvels,
To which both are well acquainted.
And barring all dispute on positivism,
It is here, where they are in perfect agreement.

Kerim Mallée

As the bones buried under our skin
Are repotted into a less tight coating,
We regurgitate the spectacles, the
Corneal-observatory had measured
Back into the soil.
A nullification of stars,
The obliviation of beauty
Is more than likely.
Though, its denial isn’t feasible.

Kerim Mallée